Le premier frère.
FRANCE, 1942. Une petite route de campagne.
La fraîcheur d’une averse qui avait trempé
les arbres et le bitume. Un petit sentier
sur ma droite. Un cri de femme, étouffé.
Une voix d’homme, vociférant en allemand.
De m’élancer, armant
mon pistolet. Un soldat nazi,
le pantalon ouvert. Un organe qui jaillit
en se raidissant, son propriétaire voulant
accomplir un sombre dessein. Je lançais quelques mots en
allemand.
L’homme de se lever de sur sa proie, me regardant
avec les yeux affolés de quelqu’un perdant
l’esprit, emporté dans ses bassesses, pensant
tirer un noir profit de cette salle guerre, cherchant fébrilement
une arme sur son uniforme vert. La femme s’était
levée et avait détalée, relevant sa jupe
noire déchirée. Un coup de feu partit. Un second.
Vers le ciel, son dernier regard avant de s’écrouler,
troué de deux projectiles. Un jeune Lucifer de la Wehrmacht,
l’armée démoniaque d’Hitler.
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