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LE HAREM DU ROI
ARABIE SAOUDITE. 1977.
Trois années se sont écoulées depuis que, las
de mes obligations, j'ai laissé le trône d'Arabie,
le pays de mon père, aux mains de mon frère Fassal.
À l'automne de ma vie, de mes doigts devenus moins agiles,
j'écris certains épisodes de ma vie, question de m'en
remémorer les meilleurs et les plus intenses moments. Sur
mon grand bureau d'acajou poli trône une dactylo électrique
Brother, à l'apogée de son règne, avant celui
de l'ordinateur personnel. Sous mon bureau, à genoux, la
tête entre mes pattes, la dernière de mon harem qui
vieillit comme son roi et qu'il faut rajeunir. Depuis mes 60 ans,
de jeunes femmes douces et pures viennent peupler d'un sang jeune
mon sérail. Mon sang, mon vieux sang, vient gorger, moins
rapidement qu'avant, cette partie de moi même que j'appelle
désormais "la vieille branche". Elle est peut-être
vieille, mais elle peut encore supporter l'assaut et la fougue de
ces jeunes femmes venus des quatre coins du monde pour goûter
au faste, à l'opulence, à la joie de vivre, au plaisir,
sous toutes ses formes...
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